Viento y nada

¿Quien eres?
-soy el viento
¿Quien eres?
-soy el viento
¿Quien eres?
-soy el viento

El invisible viento
que acaricia con un beso tu mejilla
que te observa desde lejos somnoliento
quien por ser el viento te entrego su vida

¿Qué quieres?
-No quiero nada
¿Qué quieres?
-No quiero nada
¿Qué quieres?
-No quiero nada
Por que nada quiero
más que su mirada
camuflada en el viento

¿Quien eres?
-soy el viento
¿Eres viento?
-soy el viento
¿Quien eres?
-soy el viento
El invariable viento
la sombra que se pierde con el dia
que se pierde en el silencio
por buscar la vida

¿Qué quieres?
-Ya no quiero nada
¿Qué quieres?
-No quiero nada
Por que al encontrar en la mañana
después de perder un sueño
todo se vuelve ceniza
como agua en el desierto

¿Quien eres?
(Silencio)
¿Quien eres?
(Silencio)
¿Quien eres?
-No soy nada
Soy el viento
El desolado viento
El invariable viento
El invisible viento
El mudo viento
El tímido viento
El inconfundible viento
El silencioso viento
¡Soy el viento! , no soy nada

mis amigos

Yo creí que no volvería a verlos nunca, creí que se perderían con el pasar del tiempo pero regresaron en forma de recuerdos.
A veces no encontramos en la calle y en un par de copas regresamos en el tiempo, tomamos las imágenes que más nos gusta y en un susurrar del viento nos perdemos…
¿son reales?...

poesia

X
Solo existo cuando tú me nombras
cuando de tus labios nazco en un suspiro
cuando al extender mis manos al cielo
encuentro tus dedos enlazados con los míos

Eres mi vida…

Lo repito en el silencio de mi habitación

Eres mi vida…

La luna nos unió una noche
para nunca separarnos

Caminamos bajo su abrigo
y en rapto de ternura nos amamos
nos perdimos

Eres mi vida…

Mi más hermoso sueño


Lo repito lo susurro lo grito
a la noche en el infinito

Eres mi vida…

CUENTOS SIN TERMINAR

A pesar de que el sol ya tiene tres horas en el cielo aun no se siente que es de día, un helado aire tomó en su poder el control absoluto de las calles y un silencio casi aterrador llegaban a sus oídos, era extraño que allá afuera no se escuche nada, mas extraño aun que nadie le aya despertado. El reloj se detuvo a las cero horas de esta mañana. Pareciese que el tiempo se hubiese congelado, pero las cosas mantenían su habitual color gris, el sol continuaba dando pequeños pasos en el cielo y el viento circulaba por las amplias calles vacías. << ¿El frío jode verdad? >> hablaba.

Las cosas están en completo orden tal y como las dejó antes de dormir; el dinosaurio de papel mache sin terminar, los dibujos a carboncillo en las paredes y las colillas de cigarrillo tiradas en una esquina...

Desvaríos...

Es como consumir el vacio, y resultó estar lleno, lleno de aquella solides de sueños, de recuerdos que salen a flote como una burbuja en el agua; llega a la superficie y se deshace y da simplemente un eco de silencio. ¿Es real? No se donde comienza lo real y donde termina lo ficticio, si todo lo que esta en la mente, aquellas cosas que llamamos recuerdos, sean solo una serie de fotogramas creadas por uno mismo para justificar el pasada. Y si también creamos ideas, otra hilera de fotogramas para prolongar el futuro, entonces nada hasta hora, y lo que vendrá mañana, sea un “algo” vacio un "nada" de cosas que nos rodea…

La Luz es como el agua

No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.